Poemas - Britany Real

Ya no sé de qué escribir.  Solo quiero fluir y es necesidad vaciarme y releerme para descubrirme cada vez un poco más y encontrarme con la versión que más me gusta de mí. Es angustia heredada de la pena que su hueco dejó, es la sed de decir todo lo que ninguno entiende. Es magia poder hablar de mis preocupaciones sin dejar claro el porqué de mis desvelos, tocar mi cielo y volver a caer. Escribo solo por impulso. Por latido creciente de palabras en pendiente a trote por los versos más abruptos. Por el crujir del devenir que deja entreabierta la puerta de los sueños cuando cae la noche. Y es la forma más sencilla de desenredar este nudo que ahoga, hacerme presa de un folio, mancharlo de tinta nueva y dejarme volar. Ahora solo sigo el ritmo de letras en hilera que anteponen la melodía a la necesidad de transmitir, aunque en líneas se puede apreciar el sentido del sentimiento en su intento de romper los renglones y dejarse ver. En esta tarde de lluvia en la estoy sola conmigo, a

La realidad se ha metido conmigo. Ha salido de su escondite de terciopelo y me ha deshecho los sueños. Ha desmontado las maquetas que tenía de mí misma, y me ha retorcido hasta convertirme en algo completamente diferente. Ha hecho polvo cada verso que lancé a ciegas a un folio en blanco, creyendo que estaría a la altura, y me ha reducido a un hipérbaton de palabras mal colocadas que ansían rozan ese paraíso de orden en el que se pueden construir poemas a punta de pluma o verdaderas novelas. La realidad me ha desarmado. Ahora solo estoy yo, no tengo refugio literario donde esconderme porque la autoexigencia ha devorado mi autoestima, y ahora solo es un amasijo de “quiero y no puedo”.

Escribo porque me quema, porque la desilusión amarga y la autoexigencia ahoga. Escribo porque necesito compartir, sobretodo conmigo misma, esa pena que cala y te abraza los huesos, esa lágrima que reprimes, exteriorizar la frustación. ¿Y ahora qué hacemos con todo este futuro que nos queda por delante? ¿Y si el fracaso ha decidido quedarse a dormir en mi cama?, darle la espalda al progreso.  ¿Y si el esfuerzo se ha dado de baja, si no encuentra senda que le haga alcanzar la cima? ¿Y si tiro la toalla?

Quiero ser tu primer café de la mañana y la brisa que entra con vergüenza por la ventana, anunciando un día más de primavera. Quiero ser la carretera que te lleve lo mas lejos posible de las dudas, quiero ser tu cura cuando se acerque septiembre. Que solo veamos la figura de la tristeza desde lejos, burlarnos de los baches, brindarle la oportunidad al destino de que nos escoja el camino. Cierra la puerta y deja las preocupaciones fuera, que en esta cama solo cogen dos, y quiero olvidar como era cuando en esta almohada solo estaba yo.

En mi vida había leído el nombre de Benedetti en más poemas que poemas de Benedetti. Mis manos pertenecían a los libros que se apilaban en las estanterías de esa vida vieja que anhelo. Libra de octubre, y extrema el resto del año, sin línea media que medie cada emoción suicida. Siempre he perdido la partida contra el tiempo, entrecortado el aliento por todas esas promesas de polvo y desdén. Como una canción vacía, la letra incomprendida, un acorde quebrado... Como un verso en mitad de la lengua, a medio camino del abismo del beso, cúspide de un nuevo día. Vida torpe, cultivo de hastío, palabra perdida.

Le dijo la noche al día: – Déjame que de oscuridad te vista, que mi falda sea la almohada donde descansen tus ambiciones, que no haya palabra maldita que no se pierda en mi negrura. Déjame ser la cura de tus malos sueños.⠀⠀⠀⠀⠀⠀ El día vio sus estrellas y se enamoró de la niña Luna.⠀⠀⠀⠀⠀⠀ – Déjame niña, colmarte de luz, sanar tus heridas, hacerte olvidar la hipérbole de tus problemas, saciarte con la danza de un nuevo amanecer. Puede ser que juntos, el día sea un poco más noche y en la noche haya un poco más de día, puede ser que la tristeza caiga como fina lluvia y se olvide con los primeros rayos del sol de mayo

Como si de un calambre se tratara la locura inunda mi cuerpo y comienza una nueva política: La dictadura del corazón. Donde la sangre lleva flores a un cerebro incomprendido que tendrá que ser sometido a las exigencias del amor. Y con el paso del los daños,  la felicidad se ha vuelto a arruinar. Otra oportunidad fallida, un engaño más. El corazón se ha dado de baja de su política fracasada, donde el cerebro debió liderar.

Dime que ojalá nunca te hubieras encontrado conmigo, que he sido dolor, y que siempre hay una despedida aunque nunca nos digamos adiós.  Que el tiempo no lo cura todo, y que no puedo huir porque siempre me acabarás pillando. Ya no sé quien eres, ni quiero saberlo, porque lo único que queda de ti es lo que rompiste; y una herida mal cosida que ya no sangra, que ya ni si quiera te recuerda, y que no dejo que se cure porque, de vez en cuando, rompo las costuras, me echo un poquito de sal y escribo. Quizá eso sea lo único bueno que me diste: historias.

El agua apaga lo que el fuego enciende, ni cenizas deja el viento, ni rastro de nuestro incendio. Ni corazón maltratado, ni herida, de momento, porque nunca hubo daño, solo el paso del tiempo, que ni es cura ni es tormento.

No. No me vale con imaginarte. No me vale con pintarte dentro de un sueño, disimulando las sombras, siendo solo luz, con trazos borrosos de lo que podríamos haber sido si tú no y si yo hubiese.

2:30 y sola conmigo. Que no cesan las voces y me gritan que va a salir mal, que la suerte no puede mirarme a los ojos tanto tiempo. Que te va a arrancar de mi mano  como barco de papel al agua y niño sin regalo. Y fuera todo es silencio, abro los ojos y solo hay noche  ofreciéndome un abrazo. Como si el tiempo se hubiese parado  para hacerme pensar, para pensarte. 3:30 y yo sin besarte, arañando un poquito más de vida contigo, porque lo haces todo más fácil, hasta que llega el insomnio y se pudre el dulce sueño y supura realidad.

Tú, con la piel de cristal que se rompe con cada pasada de mi dedo en tu espalda, fingiendo que todo está bien. Admiro las flores que lanzas cuando el frío llama a tu pecho, e intentas defenderte del invierno, que nunca atraviese tu muralla. Y que el ocaso no sepa tus dudas, que al llegar la noche consume, y el pecho baja la guardia y se pudren las flores, y ya no importa nada. Porque la luna te ha robado la risa, y se ha llevado tus lágrimas. Ansía compañía barata y tu pena la agrada. Te pudo la fragilidad cuando llegó el otoño, y un abrazo ya no te puede arreglar, ahora te mata.

Hoy en la estación me dio por recordar el olor a café en el bar antes de empezar vida contigo. En cualquier sitio con sol donde la playa fue testigo de la anestesia de un abrazo y del veneno de un beso                       [que mata la pena]. Y quiero hacer cómplice a todas las calles, quiero que Roma nos vea cogidos de la mano, que el Louvre sienta envidia de tu arte, que nos miren "Las Meninas" y que París admita que "Amor" somos nosotros. Que me embriagues más que una buena cerveza checa, y que demos más vueltas que el London Eye. Que las torres Kio no estén a la altura, y que continúe mi locura, haciendo de tu espalda un mapa del mundo, donde seguro que tú y yo somos lunares sin rumbo. 

Me ahogo. Y ni si quiera la vida puede hacerme el boca a boca y traerme de vuelta. De vuelta a la cordura, a sentir sin padecer. Ninguno de los grandes creció de la mano de la felicidad. Todos cultivaron la tristeza e hiperbolizaron la angustia y sintieron el amor como el puto paraíso y el dolor como la mismísima guerra. El spleen nació de la monotonía, y se plasmó en folios en blanco para llevarles la melancolía hasta la puerta de sus casas. Decapitaron cualquier atisbo de tranquilidad, con la ilusión a racionamiento, y extrañaron la pasión y vivieron con culpa. Y amaron Castilla, e hicieron magia con el mar. La pasión tenía forma de álamos y todo era un sueño. Y sentir era un sueño y la vida no era real y así me siento yo ahora. En una continua sensación exagerada, como si el amor, la tristeza, la angustia y la monotonía solo fuesen mías, y las engordase hasta explotar. Y solo entonces vuelve la calma, porque la paz siempre viene después de la guerra, y todo está bien.

Ten cuidado con la vida, que siempre te devuelve lo que das, poniendo en marcha su efecto mariposa, el tren sin freno de la acción-reacción o de la decisión-consecuencia. Si pudiste quedarte con quién querías y queríais querer una vida juntos, ¿por qué elegiste a quién no querías? ¿Impulso? ¿Fue quizá porque "querer" es una palabra demasiado grande para unas manos tan pequeñas, incapaces de sujetar el corazón de otro, o porque tenías miedo de no saber querer tanto como te querían y huiste intentando buscar la explicación en otra persona? Sea como fuese, ahora no te quieren como te querían, ni te quieres como te querías, pero sigues queriendo a quién querías y lo has perdido, por una mala decisión.

Qué puedo hacer si de tu mano quiero conocer el mundo entero, y que el mar se abra de piernas y nos secuestre en su juego, como si nosotros fuésemos el velero y las olas el capitán.  Y si no sabemos nadar y me ahogo en tu fuego, ojalá nos quede otra vida donde volvernos a intentar. Donde el llanto se convierta en oírte cantar y que cerca de mi oreja me puedas susurrar que el mar nos tendió una trampa y que quieres aprender a nadar.

Hoy me he preguntado si la felicidad es el sendero que nosotros seguimos a ciegas o la plaza llena de flores a la que esperamos llegar. Y ahora sé por qué solo escribo del dolor. Lo lógico sería que cuando el corazón se rompiese, buscase desesperadamente recomponerse... pero no es así. Busca alimentarse de esa pena que se queda dentro, busca encerrarla, construirle muros para que no se vaya jamás, y recurrir a ella cada noche que nos sentimos un poco rotos. Porque la felicidad no se escribe. Porque cuando eres feliz no hay palabras suficientes que puedan describir esa sensación de locura transitoria que se apodera de nosotros y nos inunda de flores, y sentimos que absolutamente todos nuestros pensamientos bailan, que todos los muros han reventado y todas las penas se han ido.  Y yo no encuentro las palabras para explicar qué es ser feliz. Pero sé que contigo todo es más fácil, y con las veces que nos la ha jugado la vida es mejor ser precavidos. Sé que eres pilar, salvavid

-  "Persigue tus sueños" -decían. Pero si la vida es un carrusel, ¿cómo los alcanzó? - ¿Tú has visto las vueltas que da la vida? Solo tienes que esperar y ellos te alcanzarán a ti.