Poemas - Britany Real

Está todo pensado, no hay Navidad si no miramos y analizamos lo vivido, si evitamos echar la vista atrás.  Allá existía un lugar para querernos, para querernos a nosotros mismos, digo. Nos empeñamos en coleccionar el espacio que recorre el minutero, pero muy pocas veces nos paramos a vivirlo, y ese es el lenguaje del tiempo.  Cuando de repente la ceguera desaparece y te ves a ti, contigo, haciendo recuento de los momentos que te dejaron sin aliento, contando los brincos de tu pecho, sumando alegrías y puede que decepciones, y comprobando ante el espejo las arrugas nos dejo la risa infinita...Que las penas las dejamos para Enero.  Menos mal que nos queda la Navidad para recordar las sonrisas regaladas, los días enteros en pijama, para romper todas las medias y abrazar a la media luna ilusionada.  Menos mal que cuentas contigo, aunque solo lo recuentes cuando apunta un año nuevo.

¿Dónde te has metido? Te he perdido. La primera vez fuiste persecución dolida, y ahora la herida soy yo. Cuando por fin te consigo, como raudo humo te esfumas, sin contar con la deuda que dejas y con todas las sonrisas sin saldar. Si quieres confesiones busca mis ojos entre la niebla, intentaré no temblar  cuando te encuentre. Me aferraré con fuerza para evitar tu huida y asegurar mi vida sintiéndome en tu abrigo, porque te alejas tan vorazmente como te sigo. Intento alcanzarte, pero eres la meta, no el camino. Felicidad, vuelve conmigo.

Y llegará un momento en el que seré tan pasado como lo que sentiste. Ni si quiera cenizas quedarán del fogoso incendio de nuestros cuerpos.  No podrás recordar como las mariposas atacaban en bandada tu pecho y oprimían hasta la tristeza, solo la risa salía disparada por esa boca que tantas veces besé. Ni un solo beso de esos encierran mis versos. Apenas recuerdos rotos, agrietados por el daño y el paso de los años, por la humedad de otros labios que intentaron sanarme en vano. Arrasas, y solo dejas vacío, un vacío capaz de absorberme hasta a mí misma. Porque pasas,  y marcas,  y es difícil olvidarte por mucho que lo haya intentado. Sigo teniendo esa mirada fría clavada en la nuca,  y esos ojos ardientes en deseo de después. Ahora es más tarde que nunca. Solo han quedado despedidas y fracaso tras el paso de tu huracán. 

Escribir es no hablar.  Es callarse.  Es gritar sin ruido.

Deja de buscar poetas en tus versos,  que los besos se buscan con los ojos abiertos y se disfrutan a oscuras. Deja de suplicarle al viento que sople con fuerza tu falda, que aun no es tarde para perderse. Deja que te encuentren que el abismo de tus labios sea más abrupto que cualquier precipicio. Deja que sus dedos se deslicen y te ericen la piel. Que arañen ansiosos cada vértice de tu cuerpo. Deja que exista,  deja de decir que esto es mentir,  que son más intensas tus negaciones con cada quejido ,  y es el gemido quien debería de impulsarte.

Qué solo se siente el Domingo, mientras nosotros nos quejamos del daño que nos hace. El dolor está en tu cabeza, y no importa que sea domingo, lunes o viernes que el eco del recuerdo volverá violento a retumbar, y a causar estragos en nuestro frío infierno. Domingo con D de desnudarnos, de quitarnos nuestras dudas, de ser nosotros mismos, solos, mirando tras el húmedo cristal de la ventana durante horas. Y la lluvia ya está calando tus huesos mucho antes de salir a la calle, mientras empiezas a imaginar la vida alternativa que tendrías si la decisión hubiese sido distinta. Y ahora nada enternece tu corazón de piedra y no hay palabras posibles que reconstruyan tus ruinas.  Quizá sea Domingo todos los días, porque duele que no te abrace nadie y escuece no querer que lo hagan.

Ven, vamos a arriesgarnos. No dejes que tu reflejo en el espejo te mire angustiado. Vamos a cosernos las heridas abiertas con punzadas de sueños... Que tus besos, en hilera, tracen figuras irreales entre mis lunares, que ya nos encargaremos de hacer realidad todos nuestros impulsos. Cúrame las ganas. 

Y el silencio lo inundó todo, tratando de sofocar el incendio que amenazaba en cada uno de nosotros. En cualquier momento iban a explotar palabras.

Y es aquí donde me pierdo, enterrada en las preguntas sin respuesta que callé. Con un grito ahogado rogando explicaciones. Dejé de contar segundos. La ira despierta hasta al alma más dolida, o dormida.

Deja que la verdad sea el filo que corte la venda que nos impide ver la realidad con claridad con estos ojos embebidos de amor. Sé valiente, no hay que llorar frente a lo atónitos que nos puede dejar el mundo. La vida es eso, ¿sabes? No sé si es un regalo o un castigo esto de despertar con legañas de mentiras. Quizá nuestra vida alternativa sea mucho mas completa perdidos en aventuras no vividas y con los sueños agonizando en la piel, pero seríamos tan falsos como las ganas de levantarnos de la cama por las mañanas.

Nadie te va a querer mejor que tú mismo. Mírate al espejo, disfruta de cada una de las pecas que salpican tu cara. Grítale a esos ojos cristalinos que no se vuelvan a inundar y ruega a esos labios agrietados que no vuelvan a suplicar balas con nombre.  Florece alegría en cada rincón de tu alma y eres perpetua primavera.  Insistes en consumir cada segundo que marca tu inseparable reloj de muñeca, en devorar atardeceres perdido en las calles de esta vieja ciudad. Muestras con cada paso firme que eres dueño de tu destino, y que nadie se atreva a decirte que no puedes hacer algo, que terminas lanzándote al precipicio de cabeza para que mastique bien su punzante palabrería. Eres una corriente de energía continua, un incesante baile a la luz de la luna.

El vaivén del viento es eso que acelera el ritmo de tu cuerpo cuando bailas, mientras te vas evadiendo de aquello que solo los locos llaman cordura. Y te libras de las ataduras que te hacen infeliz. No sabes que mis pestañas parpadean con el mismo ímpetu que tú respiras . Y bailas, y giras... Enrédate en la brisa que te envuelve, que pronto será tarde   para perderte. Arriésgate y gana,y  huye y fluye ... Juega a tomar locas decisiones , sin el deseo de pasado, ni de repeticiones . Porque nadie deseaba más que tú cumplir un sueño, y por fin logras tocarlo con la yema de los dedos. Y cuando sea polvo astillado y rasgue tus ganas de atraparlo, sonríe . Que no importa si en  el baile le pisas los pies a la vida.

Agua fría para ocultar al alma dolida. Que cale en lo que sientes para que, empapado, se niegue a salir del corazón que te oprime el pecho. Qué fácil sería llorar de alegría porque los nervios calmados responden a la melodía de sus incesantes susurros. Ahora sabemos que "casa" está detrás de ese muro de abrazos de sal que cicatrizan, aunque duelan. Porque lo importante es el unísono del latido que retumba en silencio, intentando saciar de sangre sus sonrojadas mejillas.

- ¿Qué es sentir?  - Es el incesante giro de la aguja de la brújula que te lleva hacia ningún sitio.