¿Qué hago conmigo?


La realidad se ha metido conmigo. Ha salido de su escondite de terciopelo y me ha deshecho los sueños. Ha desmontado las maquetas que tenía de mí misma, y me ha retorcido hasta convertirme en algo completamente diferente. Ha hecho polvo cada verso que lancé a ciegas a un folio en blanco, creyendo que estaría a la altura, y me ha reducido a un hipérbaton de palabras mal colocadas que ansían rozan ese paraíso de orden en el que se pueden construir poemas a punta de pluma o verdaderas novelas.
La realidad me ha desarmado. Ahora solo estoy yo, no tengo refugio literario donde esconderme porque la autoexigencia ha devorado mi autoestima, y ahora solo es un amasijo de “quiero y no puedo”.

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