En mi vida había leído el nombre de Benedetti en más poemas que poemas de Benedetti. Mis manos pertenecían a los libros que se apilaban en las estanterías de esa vida vieja que anhelo. Libra de octubre, y extrema el resto del año, sin línea media que medie cada emoción suicida. Siempre he perdido la partida contra el tiempo, entrecortado el aliento por todas esas promesas de polvo y desdén. Como una canción vacía, la letra incomprendida, un acorde quebrado... Como un verso en mitad de la lengua, a medio camino del abismo del beso, cúspide de un nuevo día. Vida torpe, cultivo de hastío, palabra perdida.
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Le dijo la noche al día: – Déjame que de oscuridad te vista, que mi falda sea la almohada donde descansen tus ambiciones, que no haya palabra maldita que no se pierda en mi negrura. Déjame ser la cura de tus malos sueños.⠀⠀⠀⠀⠀⠀ El día vio sus estrellas y se enamoró de la niña Luna.⠀⠀⠀⠀⠀⠀ – Déjame niña, colmarte de luz, sanar tus heridas, hacerte olvidar la hipérbole de tus problemas, saciarte con la danza de un nuevo amanecer. Puede ser que juntos, el día sea un poco más noche y en la noche haya un poco más de día, puede ser que la tristeza caiga como fina lluvia y se olvide con los primeros rayos del sol de mayo