Abre, soy el bajón

Escribo porque me quema, porque la desilusión amarga y la autoexigencia ahoga.
Escribo porque necesito compartir, sobretodo conmigo misma, esa pena que cala y te abraza los huesos, esa lágrima que reprimes, exteriorizar la frustación.
¿Y ahora qué hacemos con todo este futuro que nos queda por delante?
¿Y si el fracaso ha decidido quedarse a dormir en mi cama?, darle la espalda al progreso. 
¿Y si el esfuerzo se ha dado de baja, si no encuentra senda que le haga alcanzar la cima?
¿Y si tiro la toalla?

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Ya no estás

No sé lo que la vida habrá hecho contigo. No tengo ni idea de cómo eres ahora, de qué te gusta pedir para cenar mientras ves tu no sé cuál peli favorita. No sé quiénes son tus amigos, ni si sigues viviendo donde siempre, no sé quién eres, pero sí quienes fuimos. Ya casi no lo pienso, la mayor parte del tiempo finjo que somos desconocidos y que nunca tuvimos un punto de partida común, que no fuiste mi media naranja o mi medio limón o aquella persona con la que podía contar siempre. Podía, en pasado, porque dejaste de estar. Parece como si nunca hubiésemos ocurrido, recuerdos lejanos que se mezclan. A veces cuando estoy hablando sobre mi vida con alguien o contando alguna aventura que me haya ocurrido en el pasado me falta algo, intento hacer memoria de con quien viví esa experiencia, de quien dijo aquella cosa o hizo eso otro, y en casi todas eras tú. Y ya no formas parte de mi presente. No te culpo, tampoco a mí, nos alejamos y desde entonces la vida se ha encargado de no volver a junt
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"Ojalá nunca hayas leído nada de lo que te he escrito, porque me destrozaría saber qué  a pesar de eso no me has buscado" -Mario Benedetti Yo, al igual que Benedetti, ruego que no me estés leyendo. Hay que romper la utopía de amor como política de todos nuestros sueños, y lo tenemos que hacer ya, hay que hacerlo ahora… porque mejor cortarnos con los trozos de los cristales que deje nuestra felicidad hecha añicos por el suelo, que pincharnos al intentar coser un corazón roto que ya no se cura.  Que es una carrera a contrarreloj y nadie puede ser más rápido y más listo que el propio tiempo, que ahora juega en el equipo contrario, y nos quiere ver morder el polvo, y echarle de menos. Cuesta imaginar cómo va a ser cuando falte el roce de tu mano. Cuando las noches me abracen por la cintura mientras duermo, como lo hacías tú, cuando compartíamos mucho más que las palabras, cuando todavía no éramos ceniza. Ahora tengo la sensación de que nos estamos consumi
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