Poemas - Britany Real

Está todo pensado, no hay Navidad si no miramos y analizamos lo vivido, si evitamos echar la vista atrás.  Allá existía un lugar para querernos, para querernos a nosotros mismos, digo. Nos empeñamos en coleccionar el espacio que recorre el minutero, pero muy pocas veces nos paramos a vivirlo, y ese es el lenguaje del tiempo.  Cuando de repente la ceguera desaparece y te ves a ti, contigo, haciendo recuento de los momentos que te dejaron sin aliento, contando los brincos de tu pecho, sumando alegrías y puede que decepciones, y comprobando ante el espejo las arrugas nos dejo la risa infinita...Que las penas las dejamos para Enero.  Menos mal que nos queda la Navidad para recordar las sonrisas regaladas, los días enteros en pijama, para romper todas las medias y abrazar a la media luna ilusionada.  Menos mal que cuentas contigo, aunque solo lo recuentes cuando apunta un año nuevo.

¿Dónde te has metido? Te he perdido. La primera vez fuiste persecución dolida, y ahora la herida soy yo. Cuando por fin te consigo, como raudo humo te esfumas, sin contar con la deuda que dejas y con todas las sonrisas sin saldar. Si quieres confesiones busca mis ojos entre la niebla, intentaré no temblar  cuando te encuentre. Me aferraré con fuerza para evitar tu huida y asegurar mi vida sintiéndome en tu abrigo, porque te alejas tan vorazmente como te sigo. Intento alcanzarte, pero eres la meta, no el camino. Felicidad, vuelve conmigo.

Y llegará un momento en el que seré tan pasado como lo que sentiste. Ni si quiera cenizas quedarán del fogoso incendio de nuestros cuerpos.  No podrás recordar como las mariposas atacaban en bandada tu pecho y oprimían hasta la tristeza, solo la risa salía disparada por esa boca que tantas veces besé. Ni un solo beso de esos encierran mis versos. Apenas recuerdos rotos, agrietados por el daño y el paso de los años, por la humedad de otros labios que intentaron sanarme en vano. Arrasas, y solo dejas vacío, un vacío capaz de absorberme hasta a mí misma. Porque pasas,  y marcas,  y es difícil olvidarte por mucho que lo haya intentado. Sigo teniendo esa mirada fría clavada en la nuca,  y esos ojos ardientes en deseo de después. Ahora es más tarde que nunca. Solo han quedado despedidas y fracaso tras el paso de tu huracán. 

Escribir es no hablar.  Es callarse.  Es gritar sin ruido.

Deja de buscar poetas en tus versos,  que los besos se buscan con los ojos abiertos y se disfrutan a oscuras. Deja de suplicarle al viento que sople con fuerza tu falda, que aun no es tarde para perderse. Deja que te encuentren que el abismo de tus labios sea más abrupto que cualquier precipicio. Deja que sus dedos se deslicen y te ericen la piel. Que arañen ansiosos cada vértice de tu cuerpo. Deja que exista,  deja de decir que esto es mentir,  que son más intensas tus negaciones con cada quejido ,  y es el gemido quien debería de impulsarte.

Qué solo se siente el Domingo, mientras nosotros nos quejamos del daño que nos hace. El dolor está en tu cabeza, y no importa que sea domingo, lunes o viernes que el eco del recuerdo volverá violento a retumbar, y a causar estragos en nuestro frío infierno. Domingo con D de desnudarnos, de quitarnos nuestras dudas, de ser nosotros mismos, solos, mirando tras el húmedo cristal de la ventana durante horas. Y la lluvia ya está calando tus huesos mucho antes de salir a la calle, mientras empiezas a imaginar la vida alternativa que tendrías si la decisión hubiese sido distinta. Y ahora nada enternece tu corazón de piedra y no hay palabras posibles que reconstruyan tus ruinas.  Quizá sea Domingo todos los días, porque duele que no te abrace nadie y escuece no querer que lo hagan.

Ven, vamos a arriesgarnos. No dejes que tu reflejo en el espejo te mire angustiado. Vamos a cosernos las heridas abiertas con punzadas de sueños... Que tus besos, en hilera, tracen figuras irreales entre mis lunares, que ya nos encargaremos de hacer realidad todos nuestros impulsos. Cúrame las ganas.