Poemas - Britany Real

Y ahora miro desde fuera, quieta, dejando que los recuerdos, tibios, se recreen. Y me inunda el escalofrío de las sensaciones pasadas, y mi piel indaga en la nostalgia y revela el sentimiento. Como un fotograma vivido en primera persona, una imagen detenida durante años que poco a poco cobra movimiento y luz, y hace que me vuelva a sentir viva, mientras sigo mirando, quieta, por esta ventana a un vacío, tibio, que se aleja. Es la traición del sol, que antaño reflejaba mi sonrisa, mientras que sus rayos me bañaban entre tanto azul, que ahora me da la espalda. Una sombra avergonzada que nos protegía del verano que teníamos en las venas. La realidad y su tierno beso en la comisura de la boca, azotando un pensamiento que vaga a solas en la memoria, mientras el cuerpo, anhela el calor ajeno de tanta gente. Sentirme parte de algo, útil, feliz e ilusionada. Porque esa ilusión ya ha muerto, y se alimenta, carroñera, de las emociones pasadas, del tiempo que no he perdido. Tengo qu

Con la muerte no solo muere el hombre. Cuando la noche acecha y su costado sangra, no solo muere el cuerpo, también el alma del hombre que sostiene el arma. Cuando es morir o sobrevivir ambos cuerpos se desangran.  Y muere el hambre, y muere el ruido, y mueren las ganas con el último suspiro del afortunado que perdió la vida y olvidó el tormento. El paso del tiempo no borra una memoria malherida, corrompida por el dolor de robarle, a una madre, su vida.

Siempre insuficiente no quiero verte hay que ser fuerte andar sin rodeos perder el juego vencer a la muerte. Morir por tocarte tocar el bronce jugar con fuego con tu hielo quemarme. No correspondido, vivir a tu abrigo perder la prisa besarte sin miedo. Parar el tiempo desnudar el momento quedarme en pause. En aquellos segundos que el viento irrumpió, cuando aún era alguien. Malditas palabras, me quedo en trance me pierdo en tus ojos cuando no mira nadie. Reina el silencio del corazón vacío y cobarde, de lo que no hay que decir y se dijo, de la culpa por no pensarme. Querer no es suficiente cuando algo dentro arde.

Si la mujer es poesía también puede ser espina, ¿qué somos delicadas? Basta ya la hipocresía; ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ De unos dedos que señalan donde el espejo refleja los rasguños de mi alma tan rota que ni se queja. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Y no sangro. Intento revelarme contra lo que pasa a diario, una lucha colectiva que sigue desde antaño, tenemos voz y voto y no ha sido ningún regalo. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Nos mentían en la cara y nos hacían daño, "haced vuestro papel, sed solo un cuerpo esclavo". ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Mujer anuncio, mujer acoso, con torpeza en el ascenso del negocio. Prescindible, secundaria, sexo débil, abuso. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Y las dificultades, cultivaron nuestra fuerza, el orgullo merecido por las que nos representan. ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ Sigue sin ser fácil, juro que intento igualarte, pero son tantos siglos de costilla por mi parte, que no hace mella en la gente, lo que trato de contarte, ser mujer no es insignificante, ser mujer es arte.